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Boire, baiser, bloguer. T’enlèves le dernier et ça me va. Je me barre. Au chaud. Loin de ton pays à la con. De l’autre coté de l’équateur. Là où les gens sont cools. Aimables, vrais, rigolards, sincères. L’inverse de toi quoi. Je te livre un dernier texte. Des extraits d’entretiens faits il y a une dizaine d’années dans un magazine réunionnais pour lequel je pigeais.  Attitude il s’appelait. Un putain de bon canard. Très en avance sur son temps. Zamé naretrouv aou. 


 

« Dieu se fout de notre gueule. Quand je vois Bob Dylan, dont j’étais fan, chanter pour le pape et baiser sa main, je dis fuck himself » (Arno/Musique)


 

« Tu vas au Machu Picchu, tu fais trois jours de train à crémaillère, deux jours de mulet, tu arrives et tu tombes sur des Japonais ou des Allemands qui font la queue pour des Bretzell (…) Tout va trop vite (…) Il n’y a plus de spontanéité aujourd’hui ».( Luc Baranger/Livres )




« Ivre mort ou mort de rire ? Tu enlèves mort et je prends les deux ». (Jean-Louis Aubert/Musique).

« Claude François ? Un mec odieux. Il nous traitait comme des chiennes. Les femmes devaient perpétuellement être à son service. Une fois qu’il en avait sauté une, il l’envoyait chier. En plus il n’était  pas réglo côté tunes (…) J’aimais bien sa femme en revanche. Une bonne copine. Elle se demande toujours comment elle a pu se marier avec ce connard ».  (Anne Vassiliu/Musique)



« Aucun homme n’a su me retenir. L’amour n’a jamais été un frein à ma passion. Et il l’est de moins en moins  » (Florence Arthaud/Mer).

« Les femmes, à l’horizontale, je les adore. Toutes. A la verticale, un peu moins » (Farès Bousdira /Foot). 

« Je suis venu à La Réunion pour offrir un environnement calme à mes enfants. De ce côté, la Guyane, ce n’était pas vraiment ça. La cocaïne n’était pas assez chère.  J’en prenais trop. D’où ma venue ici » (Nicolas/Voyage).




 

«  Je fonctionne comme les jeunes. Si je me fais chier, je casse tout, je m’engueule avec tout le monde, je suis révolté (…) Arrêter de dormir. Arrêter de dire amen à tout. Les gens doivent se réveiller » (Farès Bousdira/Foot)




 

« J’aime bien le missionnaire. Ou une petite levrette. Mais il peut y avoir des variantes » (Sébastien Folin/Télé).


 




 

«  On va te mettre en taule parce que tu participes à une rave mais on n’inquiètera pas le mec friqué qui aura les moyens de prendre de la bonne dope et l’avion pour aller au bout du monde. La fête est en train de devenir un luxe. C’est intolérable. Tu fais un boulot à la con pour gagner une misère et le week-end, tu continues à t’emmerder. C’est une profonde injustice qu’il ne faut pas accepter » .(Arlette/Nuits).




 

« J’ai tout fait pour les adultes mais la situation est désespérée. Il faut sauver les gosses » (Professeur Choron /Presse).






 

« A La Réunion, je suis un  zoreil, en France un bougnoul et en Algérie un  déraciné. Il n’y a guère qu’en avion que je sais qui je suis » (Farès Bousdira/Foot).

« Un verre c’est trop, deux c’est pas assez » (Serge Reggiani/Musique). 

La mise en garde du doc est sans appel. J’arrête ou je meurs. Après mûre réflexion, je dis stop. Aucun effet de manque pour l’instant. Même pas un tremblement. Un mois pourtant. Un mois que je n’ai pas ouvert le moindre quotidien.

L’alerte s’est produite en plein été. Comme chaque matin, mon café-calva m’attend sur le comptoir pendant que je me dirige vers la presse du jour. Mon envie, soudaine, brutale, n’est pas négociable. Elle me plaque au sol sans crier gare.

Trop brutale pour rejoindre le lavabo. Effondrée devant les grands titres, je me vide. Des mètres et des mètres de PQ (N+R+D) n’en finissent plus de sortir de mes pores. Tony, mon chevalier serveur, se précipite à mon chevet. « SOS mon amoureux du zinc, sauve-moi » ai-je à peine le temps de lui glisser à l’oreille avant de plonger dans un profond coma journalistik.

« Où suis-je » ?  L’infirmière me fait un bisou sur la bouche et s’en va en poussant des cris indiens. « Docteur, docteur, docteur, vite, vite, elle a parlé, elle a parlé, elle a parlé ». Sofy, ma médiatologue, se penche à mon chevet. « Tu sais que tu reviens de loin princesse. Plus une ligne, tu m’entends. Plus une ligne ». Il s’agit bien d’un ordre. La grande Sof ‘n’a pas l’habitude de parler pour ne rien dire.

« Je t’ai prévenue combien de fois ? Tu vas y laisser ta peau. Je sais pas moi, trouve autre chose pour te défoncer. C’est pas ce qui manque. Picole, dope, sextoys, t’as tout pour être heureuse. En attendant, t’es sous perf de valium 50 jusqu’à ta sortie. J’ai pas envie que tu nous fasses un PT (ndlb : pressium tréminse) ». J’accueille la sentence avec la confusion d’une gamine prise la main dans le sac à tampax de sa belle-mère.

Pendant trois jours, je ne sors pas de la chambre. Ni télé ni journaux. Même pas une bonne vieille TSF. Ordre de Sofy. Le brancardier qui m’emmène au scan’ a l’air sympa. Il m’a à la bonne. Je lui demande en douce s’il ne peut pas me trouver un peu de PQ. « J’vais voir mais vous dites rien à personne, sinon j’ me fais virer ».

Il me glisse discrètement, le soir même, un pur produit du terroir. J’m’en colle plein  les neurones. De la première à la dernière ligne. Avec le temps, Manu s’avère être un dealer de haut-vol. Hospitalisée depuis à peine trois jours, j’ai un stock mortel de PQ (D+R+N) divers et avarié. Une dose toute les demi-heures. Je me sens nettement mieux.

Coup de tonnerre. Sofy entre sans frapper et me surprend dans mon flagrant délire pécuèste. Furibarde, elle m’arrache la dope des mains et se met à hurler. « Putain de chiottes à la chypriote. Tu veux vraiment te foutre en l’air saloperie de petite conne ? Hein ? Tu veux voir comment tu vas finir si t’arrêtes pas ? ».

Fin de la méthode douce. Sof opte spontanément pour l’alternative intimidation. C’est son plan B. « Regarde bien ça » me dit-elle en vidant ma cachette à came sur le dessus-de-lit. « T’as vu où ils en sont tous ceux qui n’ont pas pu arrêter ? ». Stupeur et tremblements. Sa  stratégie thérapeutique par la peur est la bonne. « Regarde bien princesse. Lui, tu vois, c’est Laurent Mouchard. Cancer aggravé du centre morveux. Lui, Christophe Barbier, tumeur au consensus. Lui, Eric Zemmour, hépatite réactionnaire.  On continue ? Oui, on continue : PPDA, gangrène de Légo, Michel Denisot, syndrome de Lalèche, Tous condamnés. Contagieux en plus. On continue ? Je te parle bordel ! On continue ? ».

Affligée par un désespoir cosmique, je l’implore, à genou et en larmes, d’arrêter. « Non Sophie, non, je te jure, je toucherai plus jamais à cette merde. Je t’aime Sofy, je t’en supplie, donne moi encore une chance ».

La doc n’en attendait pas tant. Deux infirmiers poids lourd débarquent dans la chambre. Camisole de force oculaire, double intraveineuse (Valium 50  + Antimédiatok 400)  et me voici replongée dans les bras chimiques de Morphée. 

Un mois plus tard, je respire, libre et libérée, l’air de la ville. Je respecte à la lettre les consignes de Sofy. Groupe de parole, nouvelles fréquentations, nouveau départ. J’ai vendu télé, radio, coupé mon abonnement internet et suis interdite de séjour chez tous les kiosquiers du pays. Trois fois par semaine je dois souffler dans le médiamètre au service de géron-journatologie de l’hôpital Chabalier.

Finis les week-ends cloitrés dans mon duplex à ingurgiter des saloperies toutes plus toxiques les unes que les autres. Je suis dans le train. Je pars au bord de l’eau salée. Je me suis achetée un bon bouquin « Bashung(s), une vie ». Putain de Bentley ; quelle conne je suis. C’est écrit par un journaliste. 

Laure Cazal 

Sélection hebdo lautrinfo.com

:

• Bashung(s), une vie, par Marc Besse, Albin Michel.
• Le dernier pour la route, par Philippe Godeau, avec François Cluzet (ITV d’Hervé Chabalier sur allocine.com)
• Satisfaction, par Björk et PJ Harvey, live, youtube/dailymotion
• Blues Magazine (N°54) : grosse ITV de Calvin Russel ; Causette N°4 ; ladiesroom.fr ; rue89.com: papier sur Nice Matin