lautrinfo

Ce blog commence à me gaver grave.  Les stats que m’envoie mon hébergeur sont  carrément cata.  Tu es à peine 3000/mois à lire mes papiers. Ou ceux de ma sœur. Quelle branleuse. « Mémoires d’une amnésique », fallait oser. Bien aimé son texte sur hulot-Guillon-JDD.

Pourquoi continue-je à me casser la chatte.  Tu t’en bas les couilles. Tu ne lis pas. Ni moi. Ni les autres. J’ai fait un sondage à ma sauce. La PQ  N+R+D  ne t’intéresse pas. Tu ne l’achètes pas. Tu trouves ça chiant-cher. Tu te contentes des gratuits. Voire du net. C’est pratique, ça se lit vite (sic de toi).


Pauvre con.  Par ta faute, la presse quotidienne est en ALD. Sous perfusion. Ventes en chute libre. Sans l’état, les banquiers et avionneurs,  elle n’existerait  plus. Rayée de la carte. Un pays sans papiers, c’est ça que tu veux bande de veaux (vive de Gaulle) ?

Sale pute.  Ta paresse intellectuelle n’a d’égal que ton inconsistance politique. Tu rases les murs, tu dis oui-chef, tu lèches et en plus, tu votes.  PS, Modem ou écolo. Pour te donner la bonne conscience que tu n’as pas. Que tu n’auras jamais. La métamorphose du nouveau monde se fera sans toi.

Face de rat. Ce qui te fait bander ? Acheter ton F3 coupé en quatre,  partir réveillonner au chaud, regarder Denisot, changer ta Nespresso, emmener ton gosse à l’école,  boire raisonnablement, aller à Roland Garros, t’inscrire à un cours de japonais, racheter des skis.

Sombre merde. Tes fantasmes? Killer ton N+1, t’installer à Marrakech, gagner à l’Euromillion, arrêter de fumer, palper l’héritage, sauter la coiffeuse, écraser un motard, être heureux, consommer ibio.

Tête de larve. Tes désirs sont petits. Tes aspirations mesquines, post-aristo, confortables. Tu ne penses pas, tu survoles. Ta vie est une succession d’anecdotes. Une accumulation de banalités étriquées. Tu es tiède, tu baises mou, tu respires par les genoux.

Enculé  de ta race. Je sors de chez le banquier. Une heure à lui expliquer que l’argent n’était pas une réalité. Juste une acrobatie. Je n’ai pas eu mon prêt. Je ne monterai pas mon mag. Tant mieux. Tu le mérites pas. A moins que tu sois arrivé jusqu’au bout de ce texte de merdeuse. Love.